Enchafurdei-me no desgosto de agosto e no romance que cedo terminou.
Enchafurdei-me no cheiro tangível das horas do mês que não floresceu .
Enchafurdei-me no tédio que o tempo empurrou e corroeu.
Enchafurdei-me na chuva rústica que não trouxe a inspiração.
Foi lendo (que recurso inovador) que identifiquei cada sussurro que
ecoava nos meus ouvidos, que levantei minhas fronteiras, que construí meus
muros e que, com eles, fiz do meu poema um lugar melhor compreendido.
Quero ficar aqui, escrevendo,
e ouvindo o vento que vem do sul
que são apenas inventos de ventos.
Jordan Prestes
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