O que restaram das palavras.

E restaram a sobra, a rapa de uma harpa cantante.

E restaram as luzes, a sombra de uma noite clara, sem sentido.

E restaram os velhos novos, os enrugados de coração.

E restaram o que quadrupliquei por substantivos, de uma árvore de aço.

E restaram os mendigos ricos, os milionários pobres, a aparência escrita.

E restaram as metamorfoses, as lagartas coloridas de criança.

E restaram o que se completava, a chuva que de pingos trazia o sol.

E restaram os monstros altruístas e as fadas egoístas.

E restaram as poesias, as palavras pregadas em madeiras de plástico.

E restaram os vazios que são maiores e infinitos, o resto é distância.

E restaram as palavras que tanto amo, que me fixam no papel que rabisco.

Jordan Prestes