Dos anos.

Dos meus desabafos, dos reggaes que ouvia.
Dos sábados, da fumaça, que inalava minha mente.
Dos contos, do fim do mundo, da Dezarie.
Do cachorro vagabundo, do dono, do rio.
Do gosto, dos vinhos, da polenta, do alho.
Dos domingos, das segundas, daquele jornal.
Das minhas confissões, da minha insatisfação, 
Da saudade, das cordas, da opinião.
Dos trejeitos, da serra, do medo, da coragem.
Dos nadas, que eu era, do tudo ,que eu fingia ser.


Jordan Prestes